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条回家的小道，将纱帽随手丢弃。或许是因为夜色已深，路上没有其余行人，严冬里，就连那扰人的鸦鸟都缩回了巢中。一阵刀似的穿堂风刮过来，有些刺痛他麻木的脸。
河边流水开始结冰，他只好找了一家在门外放着水缸的人家，有些吃力地弯下腰去舀上一瓢，用力地搓洗着自己的手。这样的动作如此娴熟，仿佛已经重复了无数遍。
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